Für Luke

Du sitzt da, am Boden. Bist hingefallen, gestolpert. Über Die Steine, die man dir  in den Weg legt. Aber ist es nicht dein Geist, der Dich immer wieder zwingt aufzustehen? Dir das Grinsen mit deinem eigenen Blut ins Gesicht malt, der dir die Rote Clowns-Nase aufsetzt. Du sollst Lachen, sagt er, Sollst dich nicht so anstellen, noch aushalten, nur noch einen tag mehr. Schreit dich an, du sollst doch endlich die Augen aufmachen und wegsehen.
Und er zieht dich hoch, lässt dich tanzen, dreht dich im Kreis, bis du nur noch Marionette deiner eigenen Angst bleibst.
Aber ist es nicht dein Geist, der dich zwingt?
Ist er es nicht, den du zu betäuben versuchst? Der dich zwingt auch das dritte Glas Wein noch runterzukippen, auch die nächste Tablette noch runterzuwürgen um mehr und mehr er zu werden. Weniger du. Weniger richtig, weniger Real, weniger echt, weniger Wahr.
Ist er es nicht, der dir auch die Steine in den Weg legt, über die du stolperst? Und ist er es nicht, der macht, dass du dich fühlst als hättest du eben diese im Magen? Der dich dünner und dünner macht, bis du aus dir rauskommst, dich auflöst, einfach verschwindest.
Oder bist das Du?



Sollte was für ihn schreiben, das ist es.



In Liebe,
        Alice.